XI
Кипучего города
Водоворот…
По улицам труженик,
Бледен, бредет.
Тяжелый мешок
Он несет за плечами.
Он встречных людей
Провожает глазами.
Он смотрит за окна
В большие дома —
Богатства и роскоши
Тьмущая тьма.
Долго он смотрит так, поражен,
На рай, надвигающийся из окон.
А тут же — движенье,
Летят лихачи,
В роскошных колясках
Сидят богачи.
С райских красавиц
Не сводит он глав —
Закутаны в шелк
И одеты в атлас.
И камни на них дорогие цветут,
Дороже, чем вся его жизнь и труд.
И запах и тело их —
Как цветы,
Он в жизни не видел
Такой красоты.
И каждая кажется в полумгле
Надушенным идолом на земле.
Вот для кого он работал и чах!
И снова проклятье цветет на устах.
Товар за витринами
Дорогими…
Вот он это сделал
Руками своими!
И шахта и поле
Вспомнились вдруг…
Все это дело
Наших рук!
И вся эта роскошь,
И все добро,
И мимо снующий
Пустой народ,
И окна, глядящие
В пустоту,
Стали противными
Невмоготу.
Все стало противно
Его глазам,
Его потянуло
К родным полям,
Туда, где он в юности
Счастья искал,
Туда, где ребенком
Он подрастал,
Где птицы-соловушки
Песней веселой
Встречали его
На работе тяжелой,
Где ярко пылают
Заря и закат,
Где сном непробудным
Родители спят.
Он за город вышел и в тишину
Промолвил: «И я с ними вместе засну!»
И тихо рассеялась
Его печаль,
И легче дыханье,
И жизни не жаль.
И катятся слезы
Одна за другой,
И ветер играет
Седой бородой…
Лишь вышел он в поле,
И в сердце его
Вселилось огромное
Торжество.
Помолодевший, с мешком на плече,
Вступил он в просторы и скоро исчез…